He borrado tres párrafos ya. Concluyo que, mi crónica es un auto interrogatorio, manifiesto y evidente, majaderamente redundante en mi calidad de autor – hablante, en primera persona pretensiosa y groseramente camuflageado. Un picanazo eléctrico en mi para obtener información valiosa como escaparate del “ser y…” humano (a la vez); de la vida, de las cosas, de lo que antecede, de lo inmanente, lo espectral, lo expreso, lo materialmente estrellado; de la esfera real mediada por mi.
Un aterrador ejercicio de conciencia, permanente, irresoluto, veinticuatro horas presente. Dije en un párrafo que borré disconforme anteriormente que, pariría letra a letra, punto a punto, frase a frase, una crónica… una confesión; como interior vaciado tras ser rajado, pacientemente, a cuchilla. Ante mi confieso… e informo… y publico.
Y en un anterior párrafo borrado dije que; existía un tenebroso abismo entre el relato, lo escritural, lo real y el hecho. Falso… no existe tal abismo. Confieso… tras el peor de los alaridos; soy el abismo, a veces lo confuso, a veces la ilusión, le pretensión bella, la miseria más abyecta… en la más recóndita hondura.
BESTIA NEGRA
Ese 25 de diciembre no fue tan distinto de otros. Reunión familiar y conversación coloquial a granel. Mis afanosas cuñadas entrando y saliendo de la cocina buscando orden en su cosmos alterado. Retazos de papeles de regalos, envoltorios, platos con sobras trasnochadas… como restos de un meteoro “pascuero” estrellado contra el cotidiano en noche buena. Yo continúo con mi cerveza cañera tomando el sol de medio día. Paula, pese al disimulo de las miradas inquisidoras de las mujeres, literalmente “no estuvo ni ahí”… era su primera navidad junto al Clan y rayó la cancha “de una”.
Breve revisión a lo que se nos viene en el nuevo año. Mi hermano mayor improvisa una rueda con sillas de playa sobre el pasto y se sienta a conversar de lo prosaico y lo sublime con una floja escoba en las manos, su esposa lo ojea a ratos en su ir y venir. Mi Padrastro aprueba la tenida polo dominguera que luce el viejo chico del pololo de mi hermana menor… llegó hace algunos minutos saludando con pan de pascua y cola de mono “de su mamá”… el pequeño sujeto suda. Una extraña noticia vuela al medio día ese 25 de diciembre; había muerto James Brown… comento.¡Negro piñiñento ese! – rezongó a la distancia y a medio reír una tía de visita… piadosa, austera y muy “Chillaneja”. Me volteo, la miro perplejo entre el ceño y los lentes, me giró nuevamente y miro a los del conversatorio… la muerte del “señor dinamita” había pasado inadvertida.
James Brown: Iniciador del Funkie y del Hip Hop, señor del Soul, grande de la música contemporánea y negra. Genio de sudorosa corporalidad escénica y musicalidad impresionante… tipo violento, de actitud temeraria y anárquica frente al orden… nacido miserable y casi muerto… criado en un burdel. Pienso en su “música de vida”, en su génesis de ser humano, su destino… su existir. Brown es una voz certera… una conciencia. Un Moisés moderno, un “salvado de las aguas”. Nació para sacudir y remecer al anestésico mundo blanco, anglosajón y protestante que le negó desde la cuna.Pienso en los testimonios musicales rebeldes que irrumpen las convenciones… como el de Brown.
Pienso en aquella guturalidad, en la inquietante y sorprendente denuncia de los cuerpos y los ritmos en escena, en las almas descentradas e incómodas… en la euforia o el lamento del canto y el instrumento expuesto, latente a la vida y la incomprensión exterior… y pienso en aquella genialidad que trasciende a la propia ruptura… a la propia crisis. Brujos artistas, antiguos “Chamanes” que acompañan al hombre desde siempre… desde la caída celestial original. Instrumentos de la búsqueda ancestral, la pregunta y el camino. Nos hacen retornar al ser, a su regeneración… símbolos en sí mismos, con sus invocaciones mágicas… en cada lapsus espectral.
En esa cópula genial y perpetua con el Tiempo se halla la lírica utópica… la astuta sobrevivencia del género Humano… sumergiendo el viejo orden e instaurando uno nuevo, anunciando el “a venir” de otro hombre… uno cada vez más semejante a sí mismo. Pienso en Violeta, en Morrison, en John, en George, Silvio… pienso en Aretha, en Cecilia, en Marvin, en Compay, también en Celia… pienso en Víctor, en Janis, en González, Charly, en Duke, en Wolfgang, en Bob… Pienso en las sacudidas al orden conservador (cualquiera sea este), en su irremediable decadencia… por habitual, abúlico y aburrido, por mudo, por insustancioso, por evidente… por pretender la eternidad a contra pelo de la naturaleza de las cosas… Las élites y sus pequeñas y miserables geografías de arrivismo nunca podrán oír esta música universal.
BLOGEANDO
Por algún tiempo estuve fuera de la blogosfera pero hoy he decidido regresar...
La causa??? Uffffff!!! muchas...
No obstante quisiera referirme sólo a dos... quizás las de mayor significado:
La primera tiene su razón en lo especular de la palabra... ¿De qué sirve postear?... ¿es la blogòsfera un continuo del espacio público?... ¿Es la blogósfera una esfera pública en si misma?
¿Existe el "otro" en la blogósfera... es un espacio de "otredad"?... ¿Un lugar interactivo quizás, a la vieja usansa?... ¿Un habitat "Habermasiano", "Marxiano", "Chamánico"... y todos los "sianos" y "ánicos" que definían tradicionalmente cierta Razón y cierto deber para con el oficio de la publicación?... en fín.
O es más bien un lugar algo obscuro y mezquino... NARCISISTA POR EXCELENCIA!! como diría el bueno de Ricardo Morales Wolter... quien no deja de tener razón al comprobar que la blogósfera aperece más bien como un lugar de volcamiento íntimo... un espacio reflejo de sí mismo... la morada de NARCISO... de quienes buscan la satisfacción "yoica" amplificada a mil... un grito desesperado de "aqui me halló, pésquenme", una ventana mas bien cerrada y clausurada con un denso "pestillo" (palabra antigua usada por mi abuela Blanca... a falta de Mamá, la "Mamita") de hierro forjado con la pura personalidad desnuda e inmediata que se vehicula y agencia sólo con las pautas y claves del consumo de personalidades y personas.
Y bueno de ahí a los ejemplos hay poco trecho; Hay Blogs de un interés tremendo, de una intimidad óntica en extremo enrriquecida, como hay otros que decididamente inscriben la categoría de "mierda escritural" basados en recursos experienciales tan efímeros como la fugáz vida de sus autores.
No obstante este conjunto corresponde a un patron común, y el problema no reside en el universo de lo íntimo, sino en la ausencia de un lugar "político" entretejido en las fibras de la interioridad y del mundo privado. Y cuando decimos político, no señalamos militante (porque hay algunas declaraciones militantes lisa y llanamente "asquientas") ni menos aún la propuesta de un canje de profundidad por el tránsito sobre un relieve llano lleno de convenciones casi "Victorianas" opinantes de "esto y aquello"... de lo prosaico y lo sublime: decimos "político" en actitud frente a la vida, al existir... decimos político en un "telos" oriundo de la intimidad, en la búsqueda de lo posible para el colectivo desde la voz descarnada del individuo cercado por lo contingente... político en la posibilidad de "resistir" desde el "yo" en pro del "otro"... bueno hay "formas y formas" de decir "tallarines con salsa"; no se si me explico... (los fotolog merecen atencion al igual, creo son una herramienta de mayor autenticidad).
La otra Razón, y quizás la más valedera y la menos pedante, tiene que ver conque anduve buceando largos meses en mi espíritu y corazón... no encontre ninguna respuesta en ello, sólo la evidencia de un profundo combate interior... el fuego interno de cada luz viviente esta habitada por dos almas que desgarran nuestras entrañas y corazones para darnos finalmente los pulsos de certezas que dominan nuestro andar; que se hace sobre sí mismo y surge precisamente de la contradicción... "CAMINANTE NO HAY CAMINO, SE HACE CAMINO AL ANDAR". Anduve pues enamorado de la Vida señores Míos!!! y a ratos me dolió sordamente como sólo puede doler el amor a la vida... y sin embargo viví.
Así Amigos - Ciudadan@s, he vuelto para compatir - combatir con Ustedes en este campo digital. para aportar al "polemos" desde aquello define escencialmente al blog; el "Yo"
MELANCOLÍA DE NARCISO
Narciso embobado con su propio reflejo sobre el estanque de agua… arquetipo de del ser… vanidad latente.
Narciso ensimismado, enamorado de sí… maldito en su propio conjuro, tragedia de vanidad.
Narciso levanta su íntima morada… narciso es sólo él y no otro. Se embriaga en el placer… Eros radical, se consume así mismo en la trayectoria infinita de su ego indisciplinario… muralla de vanidad.
Narciso se ha cansado ya… ha envejecido, se haya solitario sin siquiera su eco… pero no ha dejado de hablar, de decir, de nominar… sigue siendo aquel Logos imperecedero, reside bajo su carne… Narciso se desagarra la piel, se flagela… vanidad; incomprensible eslabón del ser.
Yo soy Narciso!!... estoy hablándote a ti, ser imaginado y recóndito… si, a ti. Yo os lloro y reclamo… no a mí sino a ti, tú que eres ser y estas fuera de mis dominios por haberte nombrado. Has nacido en mi reino, como el padre y el hijo en este reino lo tomas todo, lo devoras, bebes la sangre eterna y ejerces tu imperio y dominio…
Y no me oyes hablar. Son susurros… evocaciones imperceptibles. Tú sabes que expiro... No me dejes morir aquí solo en esta ciudadela amurallada, desolada y vacía.
¿Quieres jugar el juego del habla?, ¿Quieres volver a ser un dios feliz?, ¿Quieres volver a oír el canto etéreo del universo de las cosas y sus nombres?... ahí esta la vanidad trovando y tropando la verdad, si la escarbas hallareis no un estanque, sino el ancho Mar… sin ella ese mar no sería.
KISS ME
Dejé por instantes a un lado la dialéctica gótica y me encontre con una hermosa canción... simple... suave... ingenua. Tiene una armonía magistralmente sencilla... "Kiss me". No es de Cardigans es de Sixpence None The Richer pero la pueden buscar por su nombre. Se las regalo traducida.
De bomus track va la inmortal imagen de Robert Doisneau "el beso en la place de l`hotell de ville" tomada en 1950 (sin digital).
Sixpence None The Richer
Kiss me out of the bearded barley. Nightly, beside the green, green grass.
Swing, swing, swing the spinning step.
You wear those shoes and I will wear that dress.
Oh, kiss me beneath the milky twilight.
Lead me out on the moonlit floor.
Lift your open hand Strike up the band and make the fireflies dance, silver moon's sparkling.
So kiss me.
Kiss me down by the broken tree house.
Swing me upon its hanging tire.
Bring, bring, bring your flowered hat.
We'll take the trail marked on your father's map.
Oh, kiss me beneath the milky twilight.
Lead me out on the moonlit floor.
Lift your open hand Strike up the band and make the fireflies dance, silver moon's sparkling.
So kiss me. Kiss me beneath the milky twilight.
Lead me out on the moonlit floor.
Lift your open hand Strike up the band and make the fireflies dance, silver moon's sparkling.
So kiss me
Bésame, fuera del desafío
De noche, al lado del verde, verde césped
Gira, gira, gira el paso giratorio
Tu usas esos zapatos y yo usaré ese vestido
Oh, bésame bajo el crepúsculo lácteo
Llévame
Afuera en el suelo con luz de luna
Levanta tu mano abierta
Enciende la cinta y haz bailar a las luciérnagas
Brillo de la luna plateada
Pues bésame
Bésame bajo el árbol quebrado de la casa
Méceme en ese neumático colgante
Trae, trae, trae tu sombrero floreado
Tomaremos el sendero marcado en el mapa de tu padre
Pues bésame
Pues bésame...
EVIL WOMAN
Enciende el tercer pucho consecutivo y mientras habla, exhala la bocanada de humo entre medio de palabras que hilvanan su conversación. A sorbos, juega con el copón de tequila embardunado (hasta las cachas) de sal por toda la orilla… en verdad no la estoy oyendo… para nada.
Mmm sip, creo que les voy a desarmar el proyecto… o sea, no me parece que sea vocacionalmente correcto que no verifiquen lo central de los aspectos conceptuales curriculares del desarrollo preescolar… anday así no más, con polera??
Son parvularias – le respondo piola – creo que les debe interesar más cachar su oficio, querrán hacer su tesis en algo más activo, más práctico – me refriego los ojos –
Décimo pucho. Intento disimular el desgano. Una cincuentena de voces entretejen el ruido ambiente. La silla y la mesa cojean. Soy un círculo intentando encajar en un cuadrado. Todos y todo alrededor son objetos didácticos para mi mente y mis manos; la cajetilla, las etiquetas, los vasos… los porta vasos, las mesas, la gente. Todos objetos inorgánicos, desagregados, instrumentales. Ella deja su enorme copón cool sobre la mesa. La sal del borde se ha saturado de su labial negruzco.
Me encanta el negro – agrega – mira esa blusa… la que lleva esa mina – un giro en su monologo – me encanta… la hace ver distinguida… y tu?? Así no más con polera??
– pido permiso para ir al baño -
Orino sobre la blanca loza, contemplo caer suavemente la cascada, es una pausa instrocpectiva, meditada. De pronto me interrumpe el vibrato del celular, experimento la obvia dificultad de sacarlo de mi bolsillo mientras orino. Es Roberto, Es Mefisto. No tengo ganas de seguirlo en sus boludeses, dice ofrecer “vida y modernidad”.
Me resfrío a causa de andar con polera y del largo rato de exposición frente al urinario... creo, Me largo con Mefisto. Ingresamos dentro de la bóveda celeste, amarilla y violeta
– Esta es una agresión corporal excitante – señala Mefisto, riendo y gritando para contrarrestar el enorme poder acústica de la disco. Una discípula se acerca, viene caminando desde el infierno… ajustada, tacos, plástica, brilla en negro por todos lados.
Tení los ojos rojos – le grité con extrañeza y a secas
Son lentes de contacto de fantasía – me aclaró
Querí bailar?? – me propuso
No le pego a esta weáh – me excusé
Ah si?, yo soy maga… sabías?... sólo mírame y siénteme, puedo alterar el orden del universo con un solo movimiento – auguró.
